LUCÍA ALIMENTABA A UN CACHORRO DE LEÓN CUANDO UN MACHO ENORME SE ACERCÓ POR DETRÁS… PERO AL MIRARLA A LOS OJOS, BAJÓ LA CABEZA COMO SI LA RECONOCIERA
—No puede ser…
Lucía dejó de respirar.
Tauro estaba a menos de tres metros.
Su enorme melena oscura se movía con el viento.
El cachorro seguía bebiendo.
Ajeno a todo.
Lucía apretó la botella.
No podía correr.
No podía levantarse bruscamente.
Y, sobre todo, no podía abandonar al pequeño.
Tauro dio otro paso.
La hierba crujió.
Lucía cerró los ojos durante un segundo.
Esperó el rugido.
Esperó el salto.
Nada.
Cuando volvió a abrirlos, el león seguía mirándola.
Directamente.
No al cachorro.
A ella.
—Tauro…
El nombre salió de sus labios sin pensarlo.
El león se detuvo.
Lucía palideció.
—No.
El cachorro dejó de beber.
Levantó las orejas.
Después emitió un sonido pequeño.
Tauro respondió con un gruñido bajo.
No agresivo.
Profundo.
Casi íntimo.
Lucía miró al cachorro.
—Leo…
El pequeño intentó incorporarse sobre sus piernas.
Tauro dio otro paso.
Y entonces ocurrió algo que Lucía no esperaba.
El gran león bajó la cabeza.
Despacio.
Hasta quedar casi al nivel del suelo.
Lucía sintió lágrimas en los ojos.
—Te acuerdas de mí.
Tauro cerró lentamente los párpados.
Una vez.
Lucía se llevó una mano a la boca.
Ocho años atrás había visto exactamente ese gesto.
En otro lugar.
En otra vida.
Cuando Tauro todavía era joven.
Cuando su padre seguía vivo.
—No debes tener miedo si te mira así.
Lucía tenía dieciocho años en aquel recuerdo.
Su padre, Mateo Navarro, caminaba junto a ella dentro de una reserva privada en Kenia.
Tauro tenía apenas dos años.
No era todavía aquel gigante.
Mateo se había agachado frente al animal.
—Los leones no olvidan olores.
—Eso dicen de los elefantes.
—También de los leones.
Mateo sonrió.
—Sobre todo si asocian el olor con seguridad.
Lucía había extendido la mano.
Tauro la había olido.
Después bajó la cabeza.
Exactamente igual.
Dos meses más tarde Mateo murió.
Accidente de avioneta.
Eso decía el informe.
Lucía nunca volvió a ver a Tauro.
Hasta hoy.
—¿Cómo has llegado aquí? —susurró.
Tauro avanzó.
Lucía permaneció inmóvil.
El león acercó el hocico a su hombro.
Olfateó.
Ella temblaba.
Después Tauro olió al cachorro.
Leo respondió con otro sonido.
Tauro cambió.
Sus ojos parecieron suavizarse.
Se tumbó.
A menos de un metro.
Lucía dejó caer el aire que llevaba conteniendo.
—Dios mío…
Leo se movió de sus brazos.
Lucía intentó sujetarlo.
—No, pequeño.
Pero el cachorro descendió torpemente.
Caminó hacia Tauro.
Lucía sintió que el corazón se detenía.
—Leo…
Tauro levantó la cabeza.
El cachorro tocó su hocico.
El adulto cerró los ojos.
Lucía lloró.
—Eres su padre.
Entonces escuchó una voz detrás.
—No.
Lucía se giró.
Un hombre salía de un vehículo oculto detrás de una hilera de acacias.
Traje beige.
Sombrero de safari.
Un rifle colgado del hombro.
Lucía se puso de pie inmediatamente.
Tauro también.
El gran león se colocó entre ella y el desconocido.
—Tranquilo —dijo el hombre.
Lucía lo reconoció.
—Adrián.
Adrián Valdés.
Director de la fundación donde ella trabajaba.
El hombre que le había entregado a Leo cuatro días antes.
—¿Qué haces aquí?
Adrián miró a Tauro.
—Buscándote.
—¿Cómo sabías dónde estaba?
—Seguimos el transmisor del cachorro.
Lucía bajó la mirada.
—Me dijiste que no llevaba ninguno.
—Mentí.
Tauro gruñó.
Adrián alzó una mano.
—No vengo a hacerle daño.
—Entonces baja el rifle.
—No está cargado.
—Bájalo.
Adrián obedeció.
Lucía señaló a Tauro.
—¿Sabías que estaba aquí?
Silencio.
—Adrián.
—Sí.
Lucía dio un paso hacia él.
—Me enviaste a alimentar a Leo justo dentro del territorio de este león.
—Necesitábamos confirmarlo.
—¿Confirmar qué?
Adrián miró al cachorro.
—Que Tauro seguía reconociendo su línea.
Lucía frunció el ceño.
—¿Su línea?
—Leo no es su hijo.
Lucía quedó inmóvil.
—Acabo de verlo.
—Lo que viste no fue reconocimiento paternal.
—Entonces ¿qué?
Adrián tragó saliva.
—Reconocimiento de sangre.
Lucía no entendió.
—Es lo mismo.
—No.
Adrián señaló al cachorro.
—Tauro es su abuelo.
Silencio.
—¿Qué?
—Su hijo murió hace seis meses.
Lucía recordó los informes.
Un león joven encontrado muerto cerca de una carretera.
Oficialmente atropellado.
—Rama.
Adrián asintió.
—Sí.
Lucía miró a Leo.
—Entonces su madre…
—Desaparecida.
—¿Desaparecida?
—Nunca encontramos el cuerpo.
Lucía se volvió hacia Tauro.
—¿Por eso lleva semanas acercándose a las estaciones de investigación?
Adrián respondió:
—Sí.
—Está buscando a su familia.
—Eso creemos.
Lucía acarició al cachorro.
—¿Y por qué me reconoce a mí?
Adrián cambió de expresión.
Lucía lo vio.
—¿Qué no me estás contando?
—Lucía…
—Habla.
Adrián miró alrededor.
—Tu padre trabajó aquí más tiempo del que tú sabes.
Lucía sintió frío.
—Eso lo sé.
—No.
—¿Qué quieres decir?
—Después de su supuesta muerte.
Lucía dejó de moverse.
—No vuelvas a decir eso.
—Mateo no murió en el accidente.
—Lo enterré.
—Enterraste restos que nunca identificaste personalmente.
Lucía palideció.
—Mi madre los identificó.
—Tu madre también mintió.
Tauro se movió junto a Lucía.
Adrián continuó:
—Mateo desapareció porque estaba investigando una red de tráfico ilegal de animales.
—¿Qué red?
—La misma que lleva años robando cachorros de esta región.
Lucía apretó la botella.
—¿Estás diciendo que Leo fue robado?
—Sí.
—¿Por quién?
Adrián no respondió.
Lucía lo comprendió.
—La fundación.
Él bajó la cabeza.
—No toda.
—Pero alguien dentro.
—Sí.
Lucía soltó una risa amarga.
—Y me usaste para traerlo aquí.
—Necesitábamos que Tauro lo reconociera.
—Podías habérmelo dicho.
—Si alguien sabía el plan, te habrían seguido.
Lucía señaló el vehículo.
—Tú me seguiste.
—Porque recibí una llamada esta mañana.
—¿De quién?
Adrián sacó un teléfono.
Una grabación.
—Escúchala.
Una voz masculina.
Mayor.
Cansada.
Lucía sintió que el mundo desaparecía.
—No…
La grabación decía:
—Adrián, si Leo está con Lucía, llévalos al valle de las acacias. Tauro sabrá qué hacer.
Lucía dejó caer la botella.
—Papá.
Adrián asintió.
—La llamada llegó hace seis horas.
—Eso es imposible.
—Tengo el registro.
Lucía tomó el teléfono.
—¿Dónde está?
—No lo sé.
—¡Me acabas de decir que te llamó!
—Desde un número satelital.
—¿Lo rastreaste?
—Sí.
—¿Dónde?
Adrián miró hacia el norte.
—Dentro de la reserva.
Lucía empezó a caminar.
Tauro se levantó.
—¿Qué haces?
—Voy a buscarlo.
—No puedes ir sola.
—Entonces ven.
Adrián negó.
—Hay algo más.
Lucía se detuvo.
—¿Qué?
—Mateo dejó un mensaje para ti.
Reprodujo otro audio.
La voz de su padre apareció.
—Lucía, si Tauro se acerca sin atacar, todavía recuerda.
Lucía comenzó a llorar.
—Papá…
—Pero no confíes en nadie que lleve el símbolo de la fundación.
Lucía miró la camisa de Adrián.
Logo de la fundación.
Él palideció.
La grabación continuó.
—Ni siquiera en Adrián.
Lucía retrocedió.
Tauro gruñó.
Adrián levantó las manos.
—Puedo explicarlo.
—Empieza.
—Tu padre no sabía todo.
—Acaba de decir mi nombre.
—Porque me pidió ayuda durante años.
—Y también me dijo que no confiara en ti.
Adrián cerró los ojos.
—Porque fui yo quien entregó su ubicación.
Silencio.
Lucía sintió que algo se rompía.
—¿Qué?
—Hace ocho años.
—¿Tú provocaste el accidente?
—No.
—¡Entonces qué hiciste!
—Creí que estaba colaborando con las autoridades.
Adrián gritó:
—¡No sabía que eran traficantes!
Lucía temblaba de rabia.
—Mi padre tuvo que desaparecer por tu culpa.
—Sí.
—Ocho años.
—Sí.
Lucía levantó la mano.
Quiso golpearlo.
No pudo.
—¿Está vivo?
—Hasta esta mañana, sí.
Tauro se levantó de repente.
Miró hacia una loma.
Gruñó.
Leo corrió bajo el cuerpo del adulto.
Lucía miró.
—¿Qué pasa?
Tres vehículos aparecieron en la distancia.
Negros.
Sin matrículas.
Adrián palideció.
—Nos encontraron.
—¿Quiénes?
—Los hombres que buscan al cachorro.
—¿Por qué es tan importante?
Adrián agarró a Lucía del brazo.
—Porque Leo lleva algo.
Lucía se soltó.
—¿Qué?
—Dentro del collar.
Ella miró.
El cachorro llevaba una fina cinta de cuero.
La había visto cientos de veces.
Nunca le dio importancia.
La abrió.
Dentro había una pequeña tarjeta de memoria.
—¿Qué contiene?
—Las pruebas que reunió tu padre.
Los vehículos se acercaban.
Tauro rugió.
La tierra pareció vibrar.
Lucía introdujo la tarjeta en el teléfono de Adrián.
Archivos.
Fotografías.
Nombres.
Transacciones.
Animales marcados.
Funcionarios.
Empresarios.
Y una carpeta:
NAVARRO.
Lucía la abrió.
Fotografía de Mateo.
Fecha reciente.
Tres días atrás.
Vivo.
Junto a él había una mujer.
Lucía amplió la imagen.
—Mamá.
Su madre, Elena.
Supuestamente muerta hacía cinco años.
Lucía dejó de respirar.
—Los dos…
Adrián asintió.
—Han estado escondidos.
—¿Por qué nunca volvieron por mí?
—Porque tú eras la única persona a la que podían usar para encontrarlos.
Lucía vio otra fotografía.
Ella misma.
Tomada dos semanas antes.
Alguien la vigilaba.
Después una nota:
FASE FINAL: ENTREGAR A LUCÍA CUANDO TAURO CONFIRME IDENTIDAD.
Lucía giró lentamente hacia Adrián.
—¿Qué significa esto?
Él parecía horrorizado.
—Nunca había visto ese archivo.
—Tu nombre está debajo.
Lucía mostró la pantalla.
RESPONSABLE DE ENTREGA: ADRIÁN VALDÉS.
Adrián retrocedió.
—Eso no lo escribí yo.
Los vehículos se detuvieron.
Seis hombres descendieron.
Uno de ellos llevaba uniforme de guardabosques.
Elena apareció detrás.
Lucía dejó caer el teléfono.
—Mamá…
La mujer caminó lentamente hacia ella.
Más vieja.
Cabello gris.
Viva.
Lucía quiso correr.
Tauro se interpuso.
Gruñó.
Elena se detuvo.
—Tauro.
El león la miró.
No bajó la cabeza.
Al contrario.
Enseñó los dientes.
Lucía palideció.
—¿Por qué reacciona así contigo?
Elena no respondió.
Mateo apareció detrás de los vehículos.
Lucía comenzó a llorar.
—Papá.
Él la miró.
—No te acerques a ella.
Lucía se quedó inmóvil.
—¿A mamá?
Mateo negó.
—Esa mujer no es tu madre.
Silencio.
Elena perdió la sonrisa.
Lucía miró a ambos.
—¿Qué estás diciendo?
Mateo señaló a Tauro.
—Por eso te traje aquí.
—¿Para qué?
—Porque Tauro recuerda quién estuvo presente la noche en que murió la verdadera Elena.
Lucía miró al león.
Después a la mujer.
Tauro rugió de nuevo.
Mateo añadió:
—Y la persona que él intenta atacar ahora…
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Pausa.
—…es la misma que lleva ocho años viviendo con el rostro de tu madre.
