LA POLICÍA METIÓ LA MANO EN EL BOLSILLO DE LUCÍA… PERO CUANDO EL AGENTE SACÓ LO QUE HABÍA DENTRO, LOS TRES POLICÍAS DEJARON DE HABLAR
—Eso no es mío…
La voz de Lucía Serrano apenas fue un susurro.
Tenía las manos esposadas detrás de la espalda, el cuerpo apoyado contra el lateral de un sedán negro y tres policías rodeándola en mitad de aquella calle casi vacía.
El agente Ramírez no respondió.
Su mano seguía dentro del bolsillo delantero de los pantalones cortos rosas de Lucía.
Durante unos segundos, nadie se movió.
Lucía podía escuchar su propia respiración.
El clic metálico de las esposas.
El viento rozando las hojas de los árboles.
Y, a pocos metros, el motor de un coche que acababa de detenerse en un semáforo.
Ramírez frunció el ceño.
Sus dedos habían tocado algo.
—¿Qué hay ahí? —preguntó Ortega, el segundo policía.
Ramírez no contestó.
Sacó lentamente la mano.
Entre sus dedos apareció una pequeña memoria USB negra.
No tenía ninguna marca.
Ningún logotipo.
Solo una diminuta raya roja en uno de los extremos.
Lucía la miró.
Y su rostro perdió el color.
—Nunca había visto eso.
Ramírez levantó la memoria frente a ella.
—Estaba en su bolsillo.
—Entonces alguien la puso ahí.
Ortega soltó una pequeña risa.
—Claro.
Lucía giró la cabeza hacia él.
—Míreme.
El policía dejó de sonreír.
—Le estoy diciendo la verdad.
Ramírez observó la memoria.
Luego a Lucía.
Después intercambió una mirada con los otros agentes.
Fue un gesto mínimo.
Pero Lucía lo vio.
Y comprendió algo que hizo que un escalofrío le recorriera la espalda.
Aquellos hombres no parecían sorprendidos de haber encontrado la memoria.
Parecían sorprendidos de que ella negara conocerla.
—¿Por qué me detuvieron? —preguntó.
Ramírez guardó silencio.
—He preguntado por qué me detuvieron.
—Recibimos una información.
—¿Qué información?
—Que llevaba algo que no le pertenecía.
Lucía miró la memoria USB.
—¿Eso?
Nadie respondió.
Entonces recordó aquella mañana.
Había salido de su apartamento a las siete y veinte.
Había tomado café en el pequeño bar de la esquina.
Después caminó hasta el aparcamiento.
Todo parecía normal.
Excepto por una cosa.
Un hombre había chocado contra ella al salir del café.
Un hombre con abrigo gris.
—Perdone —había dicho él.
Lucía casi había derramado el café.
El desconocido la sujetó por el brazo para impedir que cayera.
No duró más de dos segundos.
Luego se marchó.
En aquel momento no le dio importancia.
Ahora sí.
—El hombre del abrigo gris…
Ramírez levantó la cabeza.
—¿Qué hombre?
Lucía lo miró directamente.
La reacción había sido demasiado rápida.
—Así que sabe de quién hablo.
El rostro del agente cambió.
Solo un instante.
Pero fue suficiente.
—Métanla en el coche —ordenó.
Ortega tomó a Lucía por el brazo.
—Espere.
—Camina.
—¿Por qué no me dice qué contiene esa memoria?
Ramírez guardó el dispositivo en una pequeña bolsa de evidencia.
—Eso lo sabremos en comisaría.
Lucía negó lentamente.
—No.
Los tres agentes la miraron.
—No vamos a ir a ninguna comisaría.
Ortega frunció el ceño.
—¿Perdona?
Lucía miró alrededor.
No había patrulla policial.
El coche que estaba junto a ellos era un sedán negro sin distintivos.
Ninguno de los tres hombres llevaba una cámara corporal encendida.
Y aunque sus uniformes parecían auténticos, Lucía acababa de notar algo.
El escudo del uniforme de Ramírez estaba colocado unos centímetros demasiado abajo.
Lucía trabajaba desde hacía seis años como diseñadora gráfica.
Había creado cientos de manuales de identidad visual.
Su cerebro detectaba automáticamente pequeñas diferencias.
Una tipografía incorrecta.
Un color ligeramente distinto.
Un símbolo mal colocado.
Y aquel escudo…
No coincidía.
Lucía sintió que el miedo se convertía en otra cosa.
—Ustedes no son policías.
Ortega apretó el brazo de Lucía.
—Cuidado con lo que dices.
—Las placas.
Ramírez permaneció inmóvil.
—¿Qué pasa con ellas?
—Son falsas.
Silencio.
El tercer hombre, que hasta entonces apenas había hablado, dio un paso hacia adelante.
—Ramírez…
—Cállate.
Lucía sintió que el corazón golpeaba contra su pecho.
Había acertado.
Ramírez se acercó lentamente.
Su voz cambió.
Ya no tenía aquel tono profesional.
—Señorita Serrano, creo que está confundida.
—No.
Lucía miró la memoria USB.
—Creo que ustedes llevan horas esperando que alguien me pusiera eso encima.
Ramírez sonrió.
Esta vez fue una sonrisa distinta.
Fría.
—Eres más lista de lo que dijeron.
Ortega miró alrededor.
—Tenemos que irnos.
Pero antes de que pudieran moverla, un ruido llegó desde el otro extremo de la calle.
Sirenas.
Esta vez eran reales.
Ramírez giró la cabeza.
Dos vehículos policiales aparecieron entre los coches.
—¡Maldita sea! —gritó Ortega.
El tercer hombre corrió hacia el sedán.
Ramírez agarró a Lucía.
—Te vienes con nosotros.
Lucía intentó resistirse.
—¡Suélteme!
Las puertas de los vehículos policiales se abrieron.
Seis agentes bajaron apuntando hacia el grupo.
—¡POLICÍA! ¡MANOS ARRIBA!
Ramírez soltó a Lucía.
Ortega levantó las manos.
El tercer hombre no tuvo tiempo de entrar en el coche.
En pocos segundos, los tres estaban en el suelo.
Un agente se acercó a Lucía y le quitó las esposas.
—¿Lucía Serrano?
—Sí.
—¿Está herida?
—No.
Lucía miró a Ramírez.
—¿Quiénes son?
El verdadero policía respiró profundamente.
—Llevamos meses siguiéndolos.
Lucía sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.
—¿Meses?
—Trabajan para una organización que compra información robada y chantajea a empresarios, jueces y funcionarios.
Lucía señaló la pequeña bolsa donde Ramírez había guardado la memoria.
—¿Y eso?
El agente la recogió cuidadosamente.
—Eso es precisamente lo que queríamos encontrar.
Lucía dio un paso atrás.
—No entiendo nada.
—Nosotros tampoco entendíamos por qué habían elegido a una diseñadora gráfica.
Aquella frase la golpeó con fuerza.
—¿Elegido?
El policía la miró.
—La memoria no fue puesta en su bolsillo por casualidad.
Lucía recordó otra vez al hombre del abrigo gris.
—Él…
—¿Quién?
—Esta mañana. Un hombre chocó conmigo.
El agente sacó inmediatamente el teléfono.
—Descríbalo.
Lucía explicó todo.
Abrigo gris.
Cincuenta años aproximadamente.
Cabello corto.
Una pequeña cicatriz cerca de la ceja izquierda.
Cuando terminó, el agente se quedó completamente quieto.
—¿Está segura de la cicatriz?
—Sí.
El policía miró a su compañero.
—Es Navarro.
—¿Quién es Navarro?
Nadie respondió de inmediato.
Lucía empezó a perder la paciencia.
—¿Quién es?
Finalmente, el agente habló.
—Mateo Navarro era analista de inteligencia.
Lucía sintió un nudo en el estómago.
—¿Era?
—Desapareció hace once meses.
—¿Y creen que fue él quien me dio la memoria?
—Si la descripción es correcta… sí.
Lucía miró la pequeña pieza negra.
Aquel objeto había convertido una mañana normal en algo completamente absurdo.
—¿Qué contiene?
—Todavía no lo sabemos.
—Ábranla.
El agente negó.
—No podemos conectarla a cualquier ordenador.
—¿Por qué?
—Porque Navarro no hacía nada por casualidad.
Dos horas después, Lucía estaba sentada en una sala de seguridad de la policía.
No estaba detenida.
Pero tampoco podía irse todavía.
La memoria descansaba sobre una mesa metálica dentro de una bolsa transparente.
Un especialista informático conectó el dispositivo a un ordenador aislado.
La pantalla quedó negra durante varios segundos.
Después apareció una única carpeta.
Su nombre era:
L.SERRANO
Lucía dejó de respirar.
—Ese soy yo.
El técnico abrió la carpeta.
Dentro había un vídeo.
Lo reprodujo.
La imagen mostró a Mateo Navarro.
El hombre del abrigo gris.
Estaba sentado frente a una cámara.
Parecía cansado.
Detrás de él había una pared blanca.
Navarro miró directamente al objetivo.
—Lucía, si estás viendo esto, significa que no pude explicártelo personalmente.
Lucía se llevó una mano a la boca.
—¿Por qué sabe mi nombre?
El vídeo continuó.
—Probablemente estás preguntándote por qué te elegí.
Navarro hizo una pausa.
—La respuesta está en tu padre.
Lucía se levantó de golpe.
—Mi padre murió hace doce años.
Los agentes la miraron.
En la pantalla, Navarro continuó:
—Te dijeron que murió en un accidente de carretera.
Lucía sintió que las piernas empezaban a temblarle.
—No…
—Pero no fue un accidente.
La sala quedó completamente en silencio.
—Tu padre, Andrés Serrano, trabajó conmigo durante nueve años.
Lucía negó con la cabeza.
—Mi padre era contable.
Navarro pareció anticipar aquella reacción.
—Eso era lo que debía creer todo el mundo.
Lucía volvió a mirar la pantalla.
Las lágrimas comenzaron a acumularse en sus ojos.
Navarro acercó el rostro a la cámara.
—Andrés descubrió una red de personas que vendían información confidencial desde dentro de varias instituciones. Antes de morir, consiguió copiar una parte de sus archivos.
La imagen parpadeó.
—Durante doce años creyeron que aquellos archivos habían desaparecido.
Navarro levantó una memoria USB idéntica a la que habían encontrado en el bolsillo de Lucía.
—Se equivocaban.
Lucía miró el dispositivo sobre la mesa.
El técnico dejó de escribir.
Navarro continuó:
—Pero escucha con atención, Lucía.
Su tono cambió.
—La memoria que tienes no contiene los archivos.
Todos en la sala se miraron.
Lucía frunció el ceño.
—¿Entonces qué contiene?
En la pantalla, Navarro hizo una pausa larga.
—Contiene la ubicación.
El técnico volvió inmediatamente al ordenador.
Apareció un archivo de coordenadas.
El agente encargado se acercó.
—¿Dónde llevan?
El técnico amplió un mapa.
Un punto rojo apareció a las afueras de Madrid.
Lucía se inclinó hacia la pantalla.
Reconoció el lugar antes que nadie.
—No puede ser.
—¿Conoce ese sitio?
Lucía tardó varios segundos en responder.
—Sí.
El punto estaba exactamente sobre una pequeña casa de campo.
Una propiedad abandonada desde hacía años.
El lugar donde Lucía había pasado todos los veranos de su infancia.
La casa de su padre.
Pero había algo todavía más extraño.
La propiedad había sido registrada después de su muerte.
Varias veces.
Nunca encontraron nada.
Navarro volvió a hablar desde el vídeo:
—Andrés sabía que algún día alguien iría a buscar los archivos.
Lucía tenía los ojos clavados en la pantalla.
—Por eso los escondió donde nadie pensaría buscar.
El vídeo comenzó a distorsionarse.
Navarro miró por encima del hombro.
Parecía haber escuchado un ruido.
Entonces se acercó aún más a la cámara.
—Lucía, cuando llegues a la casa, no busques una caja.
La imagen comenzó a desaparecer.
—No busques una pared falsa.
Otro parpadeo.
—Y hagas lo que hagas…
El sonido se cortó durante un segundo.
Lucía se inclinó hacia adelante.
—¿Qué?
Navarro pronunció las últimas palabras.
—No confíes en el policía que lleva un reloj plateado.
La pantalla se volvió negra.
Nadie habló.
Lucía miró lentamente a los agentes presentes en la sala.
Uno.
Dos.
Tres.
Cuatro.
Hasta que sus ojos llegaron al hombre que estaba junto a la puerta.
El mismo agente que había dirigido toda la operación de rescate.
El hombre que le había quitado las esposas.
Lucía bajó la mirada hacia su muñeca.
Un reloj plateado brillaba bajo la luz blanca de la sala.
El policía también miró el reloj.
Después levantó lentamente los ojos hacia Lucía.
Y sonrió.
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En ese preciso momento, Lucía comprendió que la detención falsa de aquella mañana no había sido el verdadero peligro.
El verdadero peligro acababa de entrar con ella en la comisaría.
