LA JOVEN SE DURMIÓ SOBRE EL HOMBRO DEL EMIR… PERO CUANDO DOS HOMBRES INTENTARON DESPERTARLA, KHALID ORDENÓ: «QUE NADIE LA TOQUE»
—Que nadie la toque.
La frase fue baja.
Casi un susurro.
Pero los dos hombres vestidos de negro se detuvieron inmediatamente.
Omar, que ya había inclinado el cuerpo hacia la joven, retiró la mano.
Nabil dio un paso atrás.
Sofía no se enteró de nada.
Seguía dormida.
Su cabeza descansaba sobre el hombro izquierdo de Khalid como si aquel lugar le perteneciera desde hacía años.
Una parte de su cabello castaño caía sobre la tela blanca del thobe.
Su respiración era tranquila.
Demasiado tranquila para alguien que, según Omar, llevaba toda la noche huyendo.
Khalid lo miró.
—¿Por qué querías despertarla?
Omar dudó.
—Señor…
—He hecho una pregunta.
El hombre miró a Nabil.
Mala decisión.
Khalid lo vio.
—No le mires a él.
Omar tragó saliva.
—Recibimos una instrucción antes del despegue.
La expresión de Khalid cambió.
—¿De quién?
—No lo sabemos.
—Entonces no era una instrucción.
—Venía por el canal interno.
—¿Qué decía?
Omar bajó la voz.
—Que si una mujer llamada Sofía Martínez subía al avión, debíamos impedir que llegara a destino.
Khalid permaneció inmóvil.
—¿Impedir cómo?
—No lo especificaba.
—¿Y aun así ibas a tocarla?
—Solo iba a despertarla.
—No me mientas.
El silencio dentro de la cabina se volvió pesado.
Nabil habló por primera vez.
—Señor, encontramos algo sobre ella.
Khalid giró hacia él.
—¿Qué?
Nabil sacó discretamente un teléfono.
Mostró una fotografía.
Sofía.
La misma joven que dormía a centímetros de ellos.
En la imagen llevaba un abrigo oscuro y salía de un edificio.
Debajo había una fecha.
La noche anterior.
Khalid observó la pantalla.
—¿Dónde fue tomada?
—Madrid.
—¿Quién la tomó?
—No lo sabemos.
—Demasiadas cosas no sabéis.
Nabil pasó a otra imagen.
Esta vez Sofía estaba entrando en un taxi.
Detrás de ella aparecía un hombre.
Traje gris.
Cabello blanco.
Khalid se quedó quieto.
—Amplía eso.
Nabil lo hizo.
El rostro del hombre ocupó la pantalla.
Khalid dejó de respirar por un segundo.
—No puede ser.
Omar lo miró.
—¿Lo conoce?
Khalid levantó la vista.
—Se llama Arturo Saavedra.
—¿Quién es?
—Un hombre que murió hace doce años.
Nabil se quedó en silencio.
Khalid volvió a mirar a Sofía.
Ahora ya no parecía una pasajera cansada.
Parecía una pieza colocada deliberadamente junto a él.
—¿Por qué estaba con ella?
—No estaban juntos —dijo Omar—. La seguía.
Khalid endureció la mandíbula.
—¿Desde cuándo?
—Al menos tres días.
—¿Y nadie pensó en avisarme?
Omar bajó los ojos.
—La orden decía que usted no debía saberlo.
Eso fue suficiente.
Khalid se levantó ligeramente, con cuidado de no mover demasiado a Sofía.
Ella murmuró algo dormida.
Una palabra.
—Mateo…
Khalid se congeló.
Omar y Nabil también.
—¿Qué ha dicho? —preguntó Nabil.
Khalid bajó la mirada.
Sofía volvió a murmurar.
—Mateo… no abras la puerta…
Su respiración se aceleró.
Khalid apoyó una mano en el reposabrazos.
No la tocó.
—Está soñando.
Omar negó.
—Señor, Mateo Saavedra era el hijo de Arturo.
Khalid lo miró.
—Lo sé.
—Desapareció hace doce años.
—También lo sé.
—Entonces quizá…
—No termines esa frase.
Sofía movió la cabeza ligeramente.
Sus labios volvieron a abrirse.
—Papá…
El aire pareció desaparecer de la cabina.
Khalid miró a Omar.
—¿Su padre?
—Según los registros, Sofía Martínez fue criada por una mujer llamada Elena Martínez.
—Eso no responde a mi pregunta.
Nabil deslizó otra imagen.
Una partida de nacimiento.
—Padre desconocido.
Khalid permaneció en silencio.
Después volvió a mirar a la joven.
—¿Y su madre?
—Murió hace seis meses.
—¿Cómo?
Omar dudó.
—Accidente de tráfico.
Khalid soltó una risa seca.
—Claro.
—¿Qué quiere decir?
—Que cuando demasiadas personas relacionadas con una historia mueren en accidentes, ya no son accidentes.
Sofía despertó veinte minutos después.
Lo primero que sintió fue calor.
Lo segundo, vergüenza.
Abrió los ojos.
Vio tela blanca.
Después una barba oscura.
Después unos ojos que la observaban.
Se incorporó de golpe.
—Dios mío.
Khalid permaneció tranquilo.
—Buenos días.
Sofía se apartó inmediatamente.
—Lo siento muchísimo.
—No pasa nada.
—Me he quedado dormida encima de usted.
—Eso parece.
Sofía se llevó una mano a la frente.
—Qué vergüenza.
—No debería preocuparte eso ahora.
Ella lo miró.
—¿Qué quiere decir?
Khalid observó el pasillo.
Omar y Nabil estaban varios metros más atrás.
—¿Conoces a Arturo Saavedra?
El rostro de Sofía cambió.
Solo durante un segundo.
Pero Khalid lo vio.
—No.
—Esa respuesta ha sido demasiado rápida.
—No sé de quién habla.
—Entonces mírame.
Sofía lo hizo.
—¿Conoces a Mateo Saavedra?
Ella dejó de respirar.
Khalid ya tenía la respuesta.
—¿Quién es usted?
—Ahora mismo, la persona que está intentando decidir si protegerte ha sido una buena idea.
Sofía miró hacia el pasillo.
Los dos hombres de negro la observaban.
—¿Protegerme de qué?
—Eso quiero que me expliques tú.
Sofía agarró el cinturón de seguridad con fuerza.
—Yo solo quiero llegar a Dubái.
—¿Por qué?
—Trabajo.
—Mientes.
Ella lo miró.
—No tiene derecho a interrogarme.
—Correcto.
Khalid se inclinó ligeramente.
—Pero alguien dio la orden de que no llegaras a destino.
Sofía palideció.
—¿Qué?
—Dos hombres recibieron instrucciones de detenerte.
Ella miró a Omar.
—No…
—¿Por qué alguien querría impedir que llegases?
Sofía negó.
—No lo sé.
Khalid sacó el teléfono.
Mostró la fotografía.
Arturo detrás de ella.
Sofía dejó caer la mirada.
—Él.
—Sí.
—Me estaba siguiendo.
—Entonces sí sabes quién es.
—No sabía su nombre.
—¿Desde cuándo te sigue?
—Desde el funeral de mi madre.
Khalid se quedó quieto.
—¿Se acercó a ti?
—Dos veces.
—¿Qué quería?
Sofía miró alrededor.
—Una caja.
—¿Qué caja?
—Mi madre me dejó varias cosas.
—¿Y entre ellas había una caja?
Ella asintió.
—Pequeña. De madera.
—¿La tienes contigo?
Sofía negó.
—La envié antes del viaje.
Khalid se inclinó.
—¿A quién?
Sofía lo miró directamente.
—A usted.
Silencio.
Khalid no se movió.
—Repítelo.
—La envié a usted.
—No me conoces.
—Mi madre sí.
Khalid sintió un escalofrío.
—¿Cómo se llamaba?
—Elena Martínez.
No reaccionó.
Sofía continuó:
—Pero antes se llamaba Elena Al-Nasir.
Ahora sí.
Khalid dejó de respirar.
Omar lo notó desde lejos.
—¿Qué has dicho?
—Al-Nasir.
Sofía lo miró con miedo.
—Mi madre decía que ese apellido no debía pronunciarse delante de nadie.
Khalid se incorporó.
—¿Quién era tu madre realmente?
Sofía abrió su bolso.
Sacó una fotografía vieja.
En ella aparecía una mujer joven junto a un hombre vestido con ropa tradicional árabe.
Khalid reconoció al hombre.
Era su padre.
Mucho más joven.
La fotografía cayó sobre sus rodillas.
—No.
Sofía lo observó.
—¿Lo conoce?
Khalid apenas pudo hablar.
—Es mi padre.
Sofía palideció.
—Entonces…
Khalid miró a Elena en la foto.
La reconocía.
Había oído ese nombre toda su infancia.
Pero siempre como un secreto.
Elena.
La mujer que desapareció del palacio una noche y de la que nadie volvió a hablar.
—Tu madre trabajó para mi familia.
Sofía negó.
—Eso no es lo que decía.
—¿Qué decía?
Ella tragó saliva.
—Que estuvo comprometida con alguien de su familia.
Khalid sintió que el pecho se le cerraba.
—¿Con quién?
Sofía señaló al hombre de la fotografía.
—Con él.
Khalid miró a su padre.
—Imposible.
—Eso decía mi madre.
—Mi padre estaba casado con mi madre.
—No en esa época.
Khalid miró la fecha detrás de la imagen.
Treinta años atrás.
Antes de su nacimiento.
Todo comenzó a encajar de una forma que no quería aceptar.
—¿Qué había en la caja?
Sofía negó.
—Nunca la abrí.
—¿Por qué?
—Mi madre me hizo prometerlo.
—¿Y por qué enviármela a mí?
—Porque me dejó una carta.
Sofía sacó un sobre doblado.
Khalid lo abrió.
La primera línea decía:
Si yo muero antes de poder hablar, busca a Khalid Al-Nasir.
Khalid siguió leyendo.
Él no sabe quién eres.
Sus manos se detuvieron.
Sofía observó su rostro.
—¿Qué dice?
Khalid no respondió.
Continuó:
Pero cuando vea lo que hay en la caja, comprenderá por qué te escondí durante veintiocho años.
Khalid levantó lentamente los ojos.
Sofía tenía veintiocho años.
—¿Cuándo naciste?
Ella respondió.
La fecha coincidía.
Demasiado bien.
Khalid sintió frío.
—Sofía…
—¿Qué?
—¿Tu madre alguna vez te habló de tu padre?
Ella negó.
—Solo decía que era un hombre al que no podía volver a ver.
Khalid cerró los ojos.
La posibilidad era absurda.
Y al mismo tiempo terrible.
—Tenemos que encontrar esa caja.
Sofía asintió.
—Ya debería haber llegado.
—¿Dónde?
—A su residencia privada.
Khalid miró a Omar.
—Llama al palacio.
Omar obedeció.
Esperó.
Su expresión cambió.
—Señor…
—¿Qué?
—La caja llegó esta mañana.
Khalid respiró.
—Perfecto.
—No.
Omar palideció.
—¿Qué ha pasado?
—Alguien la recogió antes de que seguridad pudiera registrarla.
Khalid se puso de pie.
—¿Quién?
Omar miró la pantalla.
—Su padre.
El mundo pareció detenerse.
Khalid apretó el teléfono.
—Mi padre está en Ginebra.
—Eso creíamos.
Omar le mostró una imagen de seguridad.
El padre de Khalid aparecía entrando en la residencia.
Con la caja de madera en las manos.
Sofía se levantó.
—¿Qué significa?
Khalid la miró.
—Que mi padre sabía que venías.
—¿Cómo?
—Eso es lo que voy a descubrir.
Entonces el avión tembló ligeramente.
Nada grave.
Pero las luces parpadearon.
Un auxiliar de vuelo apareció desde la parte delantera.
—Señor, tenemos un problema.
Khalid giró.
—¿Qué ocurre?
—La tripulación acaba de recibir una orden para desviar el vuelo.
—¿Hacia dónde?
El auxiliar dudó.
—Riad.
Khalid frunció el ceño.
—Este avión no tiene permiso para cambiar de ruta sin mi autorización.
—Lo sabemos.
—Entonces ¿quién la dio?
El hombre tragó saliva.
—Su padre.
Sofía retrocedió.
Khalid miró hacia las ventanas.
Después a Omar.
—Bloquead la cabina.
—Señor…
—Ahora.
Omar corrió.
Nabil lo siguió.
Sofía miró a Khalid.
—¿Qué está pasando?
Él levantó la fotografía de Elena.
—Creo que tu madre pasó veintiocho años escondiéndote de mi familia.
—¿Por qué?
Khalid la observó durante varios segundos.
—Porque quizá tú no eres una desconocida para mí.
Sofía dejó de respirar.
—¿Qué quiere decir?
Antes de que respondiera, su teléfono sonó.
Número privado.
Khalid contestó.
—¿Sí?
La voz al otro lado era vieja.
Firme.
Demasiado familiar.
—Hijo.
Khalid apretó el teléfono.
—Padre.
Sofía palideció.
—¿Tienes a la chica contigo?
Khalid miró a Sofía.
—Sí.
—No la lleves a Dubái.
—¿Por qué?
Silencio.
—Porque Elena cometió un error al enviar esa caja.
—¿Qué contiene?
Su padre respiró.
—La verdad.
—¿Sobre qué?
La respuesta llegó despacio.
—Sobre Sofía.
Khalid endureció la mirada.
—Dímela.
—No por teléfono.
—Padre.
—Solo prométeme algo.
—¿Qué?
—No permitas que ella vea lo que hay dentro antes de llegar.
Khalid miró a Sofía.
—¿Por qué?
El hombre guardó silencio.
Después dijo:
—Porque si Sofía abre esa caja, descubrirá que Elena Martínez no era su madre.
Khalid se quedó helado.
Sofía había oído la frase.
—¿Qué…?
La voz continuó:
—Y tú descubrirás por qué llevo veintiocho años evitando que conozcas a tu hermana.
Sofía dejó caer la fotografía.
Khalid no pudo hablar.
Su padre terminó con una última frase:
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—Ahora entiendes por qué nadie debía tocarla.
La llamada se cortó.
