EL LOBO CAVÓ SIN PARAR JUNTO A LA VIEJA CABAÑA… PERO CUANDO MATEO OYÓ UN GOLPE METÁLICO BAJO TIERRA, PALIDECIÓ Y SUSURRÓ: «ESO LLEVA ENTERRADO CUARENTA AÑOS»
—Dios mío…
Mateo no se movió.
Niebla tenía las patas cubiertas de barro.
El lobo dejó de cavar y hundió nuevamente el hocico en la tierra.
Entonces se escuchó otra vez.
Clonc.
Metal contra piedra.
Mateo retrocedió.
—No…
Niebla gruñó.
—Déjalo.
El animal ignoró la orden.
Clonc.
Mateo miró la esquina de la cabaña.
Después el viejo pino.
Después el agujero.
Todo seguía en el mismo lugar.
Exactamente como aquella noche.
Cuarenta años atrás.
—Niebla, ven aquí.
El lobo siguió excavando.
Mateo sintió que las manos le temblaban.
No porque tuviera miedo del animal.
Tenía miedo de lo que estaba debajo.
Finalmente bajó al borde del hoyo.
Apartó tierra con los dedos.
Apenas unos centímetros más abajo apareció una superficie oxidada.
Una caja metálica.
Mateo cerró los ojos.
—Todavía está aquí.
Niebla se quedó quieto.
—¿Cómo la has encontrado?
El lobo olfateó una esquina.
Mateo retiró más tierra.
La caja tenía una pequeña cerradura.
Y sobre la tapa aparecía grabada una letra:
A.
Mateo se sentó en el suelo.
Durante unos segundos pareció un hombre mucho más viejo.
—Alejandro…
Niebla levantó las orejas.
Mateo lo miró.
—Nunca te hablé de él.
El lobo emitió un sonido bajo.
Mateo sacó del cuello una cadena.
Colgaba una llave pequeña.
La había llevado durante cuarenta años.
Introdujo la llave.
No giró.
—Claro.
Sonrió con amargura.
—Siempre desconfiabas de mí.
Buscó alrededor de la caja.
Niebla comenzó a rascar la parte posterior.
—Espera.
Mateo apartó tierra.
Allí encontró una segunda cerradura.
Probó.
Click.
La caja se abrió.
Dentro había fotografías.
Cartas.
Una vieja cinta de casete.
Y un revólver envuelto en tela.
Mateo apartó inmediatamente el arma.
Sus ojos se quedaron en una fotografía.
Tres jóvenes frente a aquella misma cabaña.
Mateo.
Su hermano Alejandro.
Y una mujer.
Elena.
Mateo rozó el rostro de ella con un dedo.
—Perdóname.
Una voz habló detrás.
—¿Por qué?
Mateo se quedó congelado.
Niebla giró violentamente.
Gruñó hacia el bosque.
Mateo se levantó como pudo.
—¿Quién está ahí?
Un hombre apareció entre los árboles.
Sesenta y tantos años.
Abrigo oscuro.
Cabello gris.
Caminaba con un bastón.
Mateo lo miró.
Y el mundo dejó de tener sentido.
—Alejandro…
El hombre sonrió.
—Hola, hermano.
Mateo retrocedió.
—Tú estás muerto.
—Eso creíste.
—Yo vi el cuerpo.
—Viste un cuerpo.
Niebla se colocó delante de Mateo.
Alejandro miró al animal.
—Así que este es Niebla.
Mateo frunció el ceño.
—¿Cómo sabes su nombre?
—Porque llevo semanas siguiéndoos.
—¿Por qué?
Alejandro señaló la caja.
—Por eso.
Mateo la cerró.
—No.
—No seas ridículo.
—Desapareciste cuarenta años.
—Necesitaba hacerlo.
—Nuestra madre murió esperando que volvieras.
Alejandro bajó la mirada.
—Lo sé.
—¿Lo sabes?
Mateo avanzó.
—¿Sabes cuántas noches la escuché llorar?
—Mateo…
—¡La enterré solo!
Niebla gruñó.
Alejandro levantó las manos.
—No vine a pelear.
—Entonces ¿por qué?
—Porque esa caja nunca debió abrirse.
Mateo soltó una risa amarga.
—Ahora sí quiero abrirla.
—No sabes lo que contiene.
—Lo suficiente.
Mateo levantó la fotografía.
—Elena.
Alejandro perdió la sonrisa.
—Guárdala.
—¿Qué le pasó?
—Ya lo sabes.
—No.
Mateo negó.
—Sé lo que me dijiste tú.
Silencio.
—Dijiste que Elena se marchó contigo.
Alejandro miró al bosque.
—Eso ocurrió.
—Mentira.
Mateo señaló la caja.
—Encontré sus cartas.
Alejandro palideció.
—¿Qué cartas?
Mateo sacó una.
El sobre nunca había sido abierto.
Nombre:
Mateo Álvarez.
Fecha:
12 de noviembre de 1986.
Mateo comenzó a leer.
«Mateo, si estás leyendo esto, significa que Alejandro volvió a mentirte.»
Alejandro dio un paso.
—No.
Mateo continuó.
«Yo nunca huí con él.»
Las manos de Mateo comenzaron a temblar.
«Estoy embarazada.»
Silencio.
Mateo dejó de respirar.
Alejandro cerró los ojos.
—Mateo…
—Cállate.
Siguió leyendo.
«El niño es tuyo.»
Mateo dejó caer la carta.
El bosque pareció girar.
—No.
Alejandro se acercó.
—Escúchame.
Mateo lo empujó.
—¡Tú me dijiste que se había ido porque me odiaba!
—Era más complicado.
—¿Dónde está Elena?
—No lo sé.
—¡Mientes!
Niebla ladró.
Mateo se arrodilló junto a la caja.
Había más cartas.
Todas dirigidas a él.
Nunca recibidas.
Una cada mes.
Durante casi dos años.
Después dejaron de llegar.
En la última había una sola frase:
Si algo me ocurre, busca a nuestro hijo.
Mateo levantó la vista.
—¿Dónde está mi hijo?
Alejandro permaneció callado.
—¡¿Dónde está?!
—Vivo.
Mateo sintió que el corazón se detenía.
—¿Qué?
—Está vivo.
—¿Quién es?
Alejandro miró a Niebla.
Aquello desconcertó a Mateo.
—¿Por qué miras al lobo?
—Porque él te trajo hasta aquí.
—¿Qué significa eso?
Alejandro señaló el collar de pelo natural alrededor del cuello del animal.
—Mira debajo.
Mateo se agachó.
Niebla permitió que tocara el pelaje.
Había algo oculto.
Una pequeña placa metálica.
Mateo la giró.
Un nombre.
DANIEL.
—¿Daniel?
Mateo frunció el ceño.
—¿Quién es Daniel?
Alejandro respondió:
—Tu hijo.
Mateo quedó inmóvil.
—No conozco a ningún Daniel.
—Sí.
—No.
—Lo conociste hace doce años.
Mateo recordó.
Un joven guardabosques.
Cabello oscuro.
Ojos verdes.
Había llegado una noche con un cachorro de lobo herido.
Mateo lo había ayudado.
El cachorro era Niebla.
—No…
Alejandro asintió.
—Daniel encontró a Niebla atrapado cerca de esta finca.
—¿Él sabe?
—No sabía quién eras entonces.
Mateo miró al lobo.
—Por eso Niebla me conocía.
—Daniel pasó meses aquí.
—Nunca dijo nada.
—Porque tampoco conocía la verdad.
Mateo respiró con dificultad.
—¿Dónde está?
Alejandro bajó la cabeza.
—Desapareció hace tres semanas.
Niebla gimió.
Mateo lo entendió.
—Por eso volvió.
El lobo comenzó a caminar hacia el bosque.
Se detuvo.
Miró atrás.
Mateo sintió frío.
—Quiere que lo sigamos.
Alejandro negó inmediatamente.
—No.
—¿Por qué?
—Porque si Daniel encontró esta caja antes que nosotros…
—¿Qué?
Alejandro miró la vieja cinta de casete.
—Entonces descubrió por qué Elena desapareció.
Mateo cogió la cinta.
—Necesitamos escucharla.
Dentro de la cabaña todavía había un viejo reproductor.
Sorprendentemente funcionó.
Mateo introdujo el casete.
Estática.
Después apareció una voz femenina.
Elena.
—Si alguien encuentra esto, quiero que sepa que Alejandro no fue quien me hizo daño.
Mateo miró a su hermano.
Alejandro parecía igual de sorprendido.
La grabación continuó.
—Nos equivocamos con él.
Alejandro se acercó.
—No sabía que había grabado esto.
—Cállate.
La voz de Elena siguió:
—La persona que está utilizando la finca es alguien mucho más cercano a Mateo.
Mateo frunció el ceño.
—¿Quién?
«Lo he visto entrar por las noches.»
Pausa.
«Guarda documentos bajo la cabaña.»
Mateo miró la caja.
«Alejandro intentó ayudarme a escapar.»
Mateo cerró los ojos.
Cuarenta años odiando al hombre equivocado.
La grabación continuó:
«Si desaparezco, que Mateo no confíe en nuestro padre.»
Mateo abrió los ojos.
—Papá…
Alejandro bajó la cabeza.
Su padre, Joaquín Álvarez.
Había muerto hacía treinta años.
O eso creían.
La cinta siguió:
«Joaquín sabe que estoy embarazada.»
Mateo apretó los puños.
«Quiere quedarse con el niño.»
La grabación terminó.
Silencio.
Mateo miró a Alejandro.
—¿Nuestro padre se llevó a Daniel?
Alejandro asintió lentamente.
—Sí.
—Me dijiste que papá murió.
—Porque quería que dejaras de buscar.
—¿También está vivo?
Alejandro respondió:
—No lo sé.
Un ruido llegó desde fuera.
Niebla ladró.
Una vez.
Luego corrió hacia el bosque.
—¡Niebla!
Mateo salió detrás.
Alejandro intentó detenerlo.
—¡No lo sigas!
Mateo no escuchó.
El lobo atravesó los árboles.
Cinco minutos.
Diez.
Hasta llegar a una vieja construcción de piedra.
Mateo no la recordaba.
Niebla empezó a arañar la puerta.
Dentro se escuchó un golpe.
Mateo quedó inmóvil.
—¿Hay alguien?
Otro golpe.
Alejandro llegó jadeando.
—No abras.
Mateo lo miró.
—¿Por qué?
—Porque yo no sabía que este lugar existía.
—Entonces más razón.
La puerta tenía un candado nuevo.
Mateo encontró una piedra.
Golpeó.
Una vez.
Dos.
El candado cayó.
Abrió.
Oscuridad.
—¿Daniel?
Nada.
Niebla entró.
Mateo encendió una pequeña linterna.
En el suelo había una mochila.
Ropa.
Una cámara.
Y sangre seca en una pared.
—Dios mío.
Alejandro miró alrededor.
—No hay nadie.
Niebla olfateó el suelo.
Después comenzó a llorar.
Mateo abrió la mochila.
Documentos.
Fotografías recientes.
Una de ellas mostraba a Daniel frente a la cabaña.
Otra mostraba a Alejandro.
Otra…
Mateo dejó de respirar.
Era él.
Fotografiado mientras dormía.
—Alguien nos vigilaba.
Alejandro tomó otra imagen.
—Mira esto.
Un anciano entraba en un coche.
Fecha: hacía once días.
Mateo reconoció el rostro.
—No.
Su padre.
Joaquín.
Noventa y cuatro años.
Vivo.
En la parte trasera había una dirección.
Alejandro susurró:
—Daniel lo encontró.
Mateo vio otro papel.
Una nota escrita rápidamente:
MATEO NO DEBE SABER QUE ELENA SIGUE VIVA.
La habitación quedó en silencio.
Mateo sintió que el aire desaparecía.
—Elena…
Alejandro negó.
—Eso puede ser antiguo.
Mateo miró la tinta.
—No.
Había una fecha.
Dos semanas atrás.
Niebla comenzó a gruñir hacia una puerta interior.
Mateo la abrió.
Había una pequeña habitación.
Una cama.
Una silla.
Y una fotografía clavada en la pared.
Una mujer mayor.
Cabello completamente blanco.
Pero Mateo reconoció sus ojos.
Elena.
Viva.
Junto a ella estaba Daniel.
Su hijo.
Y detrás de ambos…
Joaquín.
Mateo se apoyó contra la pared.
—Mi padre tiene a los dos.
Alejandro tomó la foto.
Su rostro cambió.
—No.
—¿Qué?
—Mira la mano de Elena.
Mateo amplió la imagen con la cámara.
Elena hacía un gesto extraño con tres dedos.
Alejandro palideció.
—¿Qué significa?
—Cuando éramos jóvenes teníamos señales.
—¿Y esta?
Alejandro miró directamente a Mateo.
—No significa “ayúdame”.
—Entonces ¿qué?
—Significa “no confíes en la persona que está a mi lado”.
Mateo miró la fotografía.
Daniel estaba al lado de Elena.
Joaquín detrás.
—¿A cuál?
Alejandro respondió:
—Ese es el problema.
Entonces escucharon una voz desde la entrada.
—A ninguno.
Mateo se giró.
Un joven estaba de pie en la puerta.
Treinta y pocos años.
Cabello oscuro.
Ojos verdes.
Niebla corrió hacia él.
Mateo dejó de respirar.
—Daniel…
El joven acarició al lobo.
Después miró a Mateo.
—Hola, padre.
Mateo comenzó a llorar.
Dio un paso.
Daniel levantó una mano.
—No te acerques.
—¿Por qué?
Daniel miró a Alejandro.
—Porque uno de vosotros abrió la caja demasiado pronto.
Alejandro frunció el ceño.
—¿Qué quieres decir?
Daniel cerró la puerta detrás de sí.
—La caja no estaba enterrada para esconder pruebas.
Mateo miró a su hijo.
—Entonces ¿para qué?
Daniel respondió:
—Para saber quién vendría a buscarla.
Mateo sintió un escalofrío.
—¿Y quién vino?
Daniel lo miró fijamente.
—Tú.
Silencio.
—No entiendo.
—Abuelo necesitaba saber si todavía recordabas dónde estaba.
Mateo retrocedió.
—¿Joaquín sabía que Niebla excavaría allí?
Daniel miró al lobo.
—Niebla no encontró la caja por casualidad.
Mateo palideció.
—¿Quién lo entrenó?
Daniel respondió:
—Elena.
El mundo se detuvo otra vez.
—¿Mi Elena?
Daniel asintió.
—Está viva.
Mateo empezó a llorar.
—Llévame con ella.
Daniel negó.
—Todavía no.
—¡Espera cuarenta años y dime que espere otra vez!
—Porque Elena teme una cosa.
—¿Cuál?
Daniel miró a Alejandro.
Después a Mateo.
—Que uno de vosotros no sea realmente un hijo de Joaquín.
Mateo soltó una risa nerviosa.
—Eso no tiene sentido.
Daniel sacó una fotografía de su bolsillo.
Dos bebés.
Gemelos.
En el reverso:
MATEO Y ALEJANDRO, 1954.
Mateo miró a su hermano.
—Éramos gemelos.
—Lo sabemos.
Daniel negó.
—No.
Señaló una nota debajo de la foto.
UNO MURIÓ A LOS TRES DÍAS.
Silencio.
Alejandro palideció.
Mateo apenas podía hablar.
—Entonces…
Daniel terminó:
—Uno de vosotros lleva setenta años usando el nombre de un niño muerto.
Niebla empezó a gruñir.
No hacia Daniel.
No hacia la puerta.
Sino hacia uno de los dos hermanos.
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Y Mateo comprendió que el lobo no había cavado para encontrar una caja.
Había empezado a desenterrar una mentira que llevaba enterrada toda una vida.
