EL JOVEN SE RIÓ DE LA ANCIANA EN EL AUTOBÚS… PERO CUANDO CARMEN DIJO EL NOMBRE DE SU PADRE, DEJÓ DE SONREÍR
—¿Y a usted qué le importa?
Álvaro volvió a reír.
Su pierna seguía extendida sobre el pasillo, bloqueando parte del acceso a los asientos.
Doña Carmen no respondió de inmediato.
Seguía de pie frente a él.
Pequeña.
Delgada.
Apoyada en su bastón.
La bolsa de plástico colgaba de su mano izquierda.
A su alrededor, varios pasajeros fingían no mirar.
Pero todos estaban mirando.
Carmen inclinó ligeramente la cabeza.
—Te he preguntado cómo te llamas.
Álvaro soltó una carcajada.
—¿Va a denunciarme por no quitar una pierna?
—No.
—Entonces déjeme tranquilo.
La anciana lo observó unos segundos más.
Después miró su rostro.
Luego su nariz.
Su mandíbula.
Y finalmente una pequeña cicatriz junto a su ceja derecha.
Su expresión cambió.
—Medina.
Álvaro dejó de reír por un instante.
—¿Qué?
—Tu apellido es Medina.
El joven frunció el ceño.
—¿Cómo sabe eso?
Carmen no respondió.
La mujer del abrigo beige, sentada unas filas más atrás, levantó la mirada.
Álvaro se incorporó un poco.
—¿Me conoce?
—No.
—Entonces ¿qué quiere?
La anciana apoyó ambas manos sobre el bastón.
—Tu padre se llama Rafael Medina.
El rostro de Álvaro cambió.
Esta vez sí dejó de sonreír.
—¿Quién es usted?
El autobús continuó avanzando por la avenida.
El ruido del motor parecía mucho más fuerte ahora.
Carmen miró por la ventana.
—Hace treinta años, tu padre tenía más o menos tu edad.
Álvaro abrió la boca, pero no dijo nada.
—También se reía demasiado.
—¿Conocía a mi padre?
—Sí.
—¿De dónde?
Carmen volvió a mirarlo.
—Del hospital.
Álvaro se puso serio.
—Mi padre nunca ha trabajado en un hospital.
—No dije que trabajara allí.
Silencio.
Carmen respiró.
—Estuvo ingresado casi cuatro meses.
El joven negó.
—Eso no puede ser.
—Pregunta cuando llegues a casa.
—Mi padre nunca ha estado enfermo.
—No estaba enfermo.
Álvaro se inclinó hacia ella.
—Entonces ¿qué le pasó?
Carmen miró su pierna extendida.
—Un accidente.
El joven retiró lentamente la pierna del pasillo.
Los pasajeros detrás lo notaron.
—Tenía veinte años —continuó Carmen—. Conducía demasiado rápido. Creía que nada podía pasarle.
Álvaro tragó saliva.
Aquella descripción se parecía demasiado a las historias que su madre contaba sobre el carácter de Rafael cuando era joven.
—El coche se salió de la carretera.
Carmen hizo una pausa.
—Su mejor amigo murió.
El rostro de Álvaro se endureció.
—Eso es mentira.
—Se llamaba Miguel.
Álvaro quedó inmóvil.
Conocía ese nombre.
Había una fotografía de un tal Miguel en el despacho de su padre.
Durante años había preguntado quién era.
Rafael siempre respondía:
«Un viejo amigo.»
Nada más.
—¿Cómo sabe el nombre de Miguel?
Carmen no contestó.
Álvaro se levantó.
—¿Quién demonios es usted?
Varias personas se tensaron.
Carmen no retrocedió.
—Siéntate.
El tono fue tranquilo.
Pero algo en él hizo que Álvaro obedeciera.
La mujer del abrigo beige observaba ahora con atención.
Carmen continuó.
—Tu padre sobrevivió al accidente, pero sufrió lesiones graves.
—¿Y usted era médica?
La anciana negó.
—Enfermera.
Álvaro la miró de arriba abajo.
Era difícil imaginarla joven.
Pero de pronto comenzó a verla de otra manera.
—¿Usted cuidó de él?
Carmen asintió.
—Durante semanas.
—Entonces ¿por qué nunca habló de usted?
La anciana sonrió con tristeza.
—Quizá porque yo no fui la persona más importante de aquella historia.
Álvaro frunció el ceño.
—¿Quién fue?
Carmen miró su bolsa.
—Una mujer llamada Teresa.
El joven palideció.
—Mi abuela.
—Exacto.
Carmen recordó aquellos días.
Teresa Medina había pasado todas las noches junto a la cama de su hijo.
Dormía en una silla.
Comía bocadillos fríos.
No aceptaba volver a casa.
Rafael apenas podía moverse.
Estaba enfadado con todos.
Con los médicos.
Con el mundo.
Con él mismo.
—Tu padre decía que no quería seguir viviendo.
Álvaro negó.
—Mi padre jamás diría eso.
—Lo dijo.
La voz de Carmen se volvió más baja.
—Muchas veces.
Álvaro permaneció en silencio.
—Tu abuela estaba destrozada.
Un día me pidió que convenciera a Rafael para que aceptara la rehabilitación.
Él se negaba.
—¿Qué hizo usted?
—Lo enfadé.
Álvaro parpadeó.
Carmen sonrió.
—Le dije que si pensaba desperdiciar la segunda oportunidad que Miguel no había tenido, entonces no merecía aquella cama.
El joven casi sonrió.
—Eso suena cruel.
—Lo fue.
—¿Funcionó?
—Al día siguiente comenzó rehabilitación.
Álvaro bajó la mirada.
Por primera vez desde que Carmen había subido al autobús parecía avergonzado.
—Pero todavía no entiendo por qué me preguntó mi nombre.
Carmen miró su rostro otra vez.
—Porque tienes exactamente la misma sonrisa arrogante que él tenía.
Algunos pasajeros soltaron una pequeña risa.
Álvaro enrojeció.
—Muy gracioso.
—No pretendía serlo.
El joven dejó de responder.
Entonces Carmen señaló su pierna.
—Y porque cuando te vi bloqueando el pasillo recordé algo.
—¿Qué?
—El accidente dejó a tu padre meses sin poder caminar.
Álvaro se quedó quieto.
—Durante semanas habría dado cualquier cosa por poder levantarse y cederle un asiento a alguien.
Aquella frase cayó sobre el autobús como una piedra.
Nadie dijo nada.
Álvaro miró la pierna que minutos antes había usado para bloquear el paso.
La retiró completamente.
—Siéntese.
Carmen lo miró.
—¿Perdón?
—Mi asiento.
Se puso de pie.
Carmen negó.
—No necesito que lo hagas porque te sientas culpable.
—No es por eso.
Álvaro tragó saliva.
—Bueno… quizá un poco.
La anciana sonrió.
Finalmente se sentó.
Álvaro quedó de pie junto al poste amarillo.
La mujer del abrigo beige sonrió discretamente.
El autobús siguió avanzando.
Parecía que todo había terminado.
Pero entonces Carmen abrió su bolsa.
Sacó una pequeña caja de cartón.
Vieja.
Atada con una cuerda.
Álvaro la miró.
—¿Qué es?
—La razón por la que hoy iba a ver a tu padre.
El joven se quedó helado.
—¿Iba a ver a mi padre?
—Sí.
—¿Sabe dónde vive?
—Me dio su dirección hace mucho tiempo.
—¿Por qué iba a visitarlo ahora?
Carmen acarició la caja.
—Porque Teresa me pidió algo antes de morir.
Álvaro dio un paso hacia ella.
—Mi abuela murió hace nueve años.
—Lo sé.
—¿Usted estuvo allí?
Carmen asintió.
—Fue a verme unas semanas antes.
La anciana abrió la caja.
Dentro había un reloj de bolsillo.
Antiguo.
De metal oscuro.
Álvaro lo reconoció inmediatamente.
—Eso era de mi abuelo.
—Sí.
—Desapareció después de que murió mi abuela.
—No desapareció.
Carmen levantó el reloj.
—Me lo entregó.
Álvaro extendió la mano.
—¿Por qué?
—Porque quería que se lo diera a Rafael cuando estuviera preparado para escuchar la verdad.
Álvaro frunció el ceño.
—¿Qué verdad?
Carmen no respondió.
En cambio, abrió la tapa del reloj.
Dentro había una fotografía diminuta.
Dos jóvenes aparecían juntos.
Rafael.
Y Miguel.
Álvaro miró más de cerca.
—Ese es mi padre.
—Sí.
—Y ese es Miguel.
Carmen asintió.
Pero había una tercera persona detrás.
Una joven.
Cabello oscuro.
Uniforme de enfermera.
Álvaro levantó lentamente los ojos.
—¿Es usted?
Carmen sonrió.
—Tenía veintinueve años.
El joven miró la foto.
Debajo había una frase grabada:
PARA CARMEN. GRACIAS POR SALVAR A LOS DOS.
Álvaro frunció el ceño.
—¿A los dos?
Carmen cerró el reloj.
Su expresión se endureció.
—Eso es lo que tu padre nunca te contó.
—¿Qué?
La anciana miró alrededor.
Después bajó la voz.
—Miguel no murió en el accidente.
Álvaro quedó completamente inmóvil.
—No.
—Sobrevivió.
—Mi padre siempre dice que murió.
—Porque eso fue lo que todos debían creer.
Álvaro se agachó ligeramente frente a ella.
—¿Por qué?
Carmen miró por la ventana.
—Porque el accidente no fue un accidente.
El joven sintió un escalofrío.
—¿Qué está diciendo?
—El coche de tu padre tenía los frenos manipulados.
Álvaro negó.
—Eso ocurrió hace treinta años.
—Lo sé.
—¿Quién querría matar a mi padre?
Carmen sostuvo el reloj con fuerza.
—No querían matar a Rafael.
—Entonces ¿a quién?
—A Miguel.
Silencio.
Álvaro abrió mucho los ojos.
—¿Quién era Miguel realmente?
Carmen lo miró.
—Eso es lo que tu padre lleva treinta años intentando olvidar.
El autobús se detuvo.
Las puertas se abrieron.
Carmen observó la calle.
—Esta es mi parada.
Se levantó.
Álvaro tomó su bolsa antes de que ella pudiera hacerlo.
—Voy con usted.
—No.
—Quiero saber la verdad.
—Habla con tu padre.
—Si él ha mentido durante treinta años, no creo que empiece a hablar ahora.
Carmen se quedó pensativa.
Entonces las puertas comenzaron a cerrarse.
Álvaro colocó una mano delante.
Se abrieron otra vez.
—Voy con usted.
Carmen suspiró.
—Eres igual de terco que Rafael.
—También me lo dice mi madre.
Los dos bajaron.
Veinte minutos después estaban frente a una pequeña casa a las afueras de la ciudad.
Álvaro miró la fachada.
—Esta no es la casa de mi padre.
—No.
—Entonces ¿dónde estamos?
Carmen golpeó la puerta tres veces.
Nadie respondió.
Volvió a golpear.
Finalmente, se escucharon pasos.
La puerta se abrió.
Un hombre de unos sesenta años apareció.
Cabello gris.
Una cicatriz profunda en el lado izquierdo del rostro.
Cuando vio a Carmen, palideció.
—Creí que no volverías.
Álvaro miró al desconocido.
Después a Carmen.
—¿Quién es él?
La anciana no respondió.
El hombre observó al joven.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Dios mío…
Álvaro retrocedió.
—¿Qué?
El hombre se acercó un paso.
—Tiene la misma cara.
—¿La misma cara que quién?
Carmen respiró profundamente.
—Álvaro…
El joven miró al hombre otra vez.
Y entonces reconoció algo.
La sonrisa.
Era la misma.
La misma sonrisa que tenía él.
La misma que Carmen había comparado con la de su padre.
—¿Quién es usted?
El hombre tardó varios segundos en contestar.
—Miguel.
Álvaro dejó de respirar.
—Eso es imposible.
Carmen cerró los ojos.
—No lo es.
—Mi padre dijo que Miguel murió.
El hombre asintió lentamente.
—Rafael tenía que decirlo.
—¿Por qué?
Miguel miró hacia la calle antes de hacerlos entrar.
Cerró la puerta.
—Porque alguien sigue buscándome.
Álvaro sintió que el estómago se le cerraba.
—Después de treinta años.
—Sí.
—¿Quién?
Miguel miró a Carmen.
Ella puso el reloj de bolsillo sobre la mesa.
El rostro de Miguel cambió.
—¿Teresa te lo dio?
—Antes de morir.
Miguel lo abrió.
Debajo de la vieja fotografía había una pieza que Álvaro no había visto.
Un pequeño compartimento.
Miguel presionó el borde.
Click.
De dentro cayó una llave diminuta.
Álvaro miró a Carmen.
—¿Usted sabía que estaba ahí?
—No.
Miguel recogió la llave.
Sus manos comenzaron a temblar.
—Rafael sí.
—¿Qué abre?
Miguel levantó la mirada.
—Una caja de seguridad.
—¿Qué hay dentro?
—La razón por la que intentaron matarme.
Álvaro se acercó.
—¿Qué razón?
Miguel respiró profundamente.
—Pruebas.
—¿De qué?
—De que alguien muy poderoso llevaba años robando dinero de una empresa.
—¿Qué empresa?
Miguel miró directamente al joven.
—Medina Construcciones.
Álvaro quedó helado.
Era la empresa de su familia.
La empresa que ahora dirigía Rafael.
—Eso no tiene sentido.
Miguel negó.
—Lo tendrá cuando preguntes quién era realmente el dueño antes del accidente.
Álvaro sintió que el corazón comenzaba a golpearle.
—¿Mi abuelo?
—No.
Miguel levantó lentamente la fotografía.
—Yo.
Silencio.
Álvaro miró al hombre.
Luego a Carmen.
—Entonces mi padre…
Miguel lo interrumpió.
—Tu padre no me robó nada.
Álvaro respiró aliviado.
Solo por un segundo.
Porque Miguel añadió:
—Pero sabe perfectamente quién lo hizo.
Entonces sonó un coche afuera.
Carmen se asomó discretamente por la cortina.
Su rostro perdió el color.
—Miguel.
—¿Qué?
—Tenemos compañía.
Álvaro miró.
Un vehículo negro acababa de detenerse frente a la casa.
Dos hombres bajaron.
Después un tercero.
Miguel guardó inmediatamente la llave.
—¿Te siguieron?
Carmen negó.
Álvaro palideció.
—Yo llamé a mi padre desde el autobús.
Miguel y Carmen lo miraron.
—Le dije que iba con una mujer llamada Carmen.
La anciana cerró los ojos.
Miguel dio un paso atrás.
—Entonces ya saben que estoy vivo.
Los tres hombres de afuera comenzaron a caminar hacia la puerta.
Álvaro miró a Miguel.
—¿Quiénes son?
Miguel no respondió.
Carmen sí.
—Trabajan para tu familia.
El joven quedó inmóvil.
—Mi padre jamás…
Un golpe brutal sacudió la puerta.
¡BAM!
Otro.
¡BAM!
Miguel abrió un cajón y sacó un sobre.
Se lo entregó a Álvaro.
—Si salimos de aquí, dáselo a Rafael.
—¿Qué contiene?
—La única pregunta que nunca se atrevió a responder.
—¿Cuál?
Miguel miró hacia la puerta mientras la madera empezaba a ceder.
—Por qué dejó que todo el mundo creyera que yo estaba muerto.
Otro golpe.
Carmen agarró su bastón.
Álvaro miró el sobre.
En la parte delantera había una sola frase escrita a mano:
PARA RAFAEL MEDINA. DE TU HERMANO.
Álvaro dejó de respirar.
—¿Hermano?
Miguel lo miró.
Y antes de que pudiera explicar nada, la puerta se abrió de golpe.
En el umbral apareció un hombre de cabello gris.
Álvaro lo reconoció inmediatamente.
—Papá…
Rafael Medina entró en la casa.
Miró a Carmen.
Después a Miguel.
Y finalmente a su hijo.
Nadie habló.
Hasta que Rafael vio el reloj sobre la mesa.
Su rostro se derrumbó.
—Carmen…
La anciana apretó el bastón.
—Treinta años, Rafael.
Álvaro miró a su padre.
—¿Por qué dijiste que Miguel estaba muerto?
Rafael cerró la puerta detrás de él.
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Y respondió con una frase que hizo que todos quedaran en silencio:
—Porque si el mundo descubría que mi hermano seguía vivo… tú nunca habrías llegado a nacer.
