EL CABALLO DEL REY RECONOCIÓ A LA JOVEN POBRE… PERO CUANDO LUCÍA PRONUNCIÓ UN NOMBRE PROHIBIDO, FERNANDO ORDENÓ CERRAR TODAS LAS PUERTAS
—¿Quién eres tú?
La sonrisa del rey Fernando había desaparecido.
Todo el patio quedó en silencio.
Lucía permanecía frente a él con una mano levantada, a pocos centímetros del hocico de Sombra Real.
El gran semental negro respiraba lentamente.
Sus ojos estaban fijos en ella.
No en el rey.
No en los guardias.
No en la multitud.
En ella.
Lucía tragó saliva.
—Me llamo Lucía.
Fernando apretó las riendas.
—Eso ya lo sé.
El caballo dio un paso hacia la joven.
Las herraduras golpearon la piedra.
Clac.
Clac.
Uno de los soldados se movió nervioso.
—Majestad…
Fernando levantó una mano.
—Nadie se acerque.
Lucía no apartó los ojos del animal.
Sombra Real bajó lentamente la cabeza.
La joven rozó su frente.
El caballo cerró los ojos.
Un murmullo recorrió el patio.
—Imposible…
—Nunca deja que nadie lo toque…
—Ni siquiera el maestro de establos…
Fernando palideció.
—Aparta la mano.
Lucía lo miró.
—No quiere hacerme daño.
—He dicho que la apartes.
Ella obedeció.
Pero Sombra Real volvió a acercarse.
Entonces hizo algo que nadie esperaba.
Apoyó suavemente el hocico contra el hombro de Lucía.
La multitud quedó muda.
Fernando retrocedió medio paso.
—¿Dónde aprendiste ese gesto?
Lucía frunció el ceño.
—¿Qué gesto?
—Ese.
El rey señaló al caballo.
—Nadie puede hacer que Sombra haga eso.
Lucía bajó la mirada.
—Yo no hice nada.
Fernando se acercó.
—Entonces ¿por qué te reconoce?
—No lo sé.
—Mientes.
Lucía levantó la cabeza.
—No.
Fernando la observó durante varios segundos.
Después habló muy despacio.
—Dijiste su nombre.
—Sí.
—¿Quién te lo enseñó?
Lucía dudó.
Aquel silencio fue suficiente.
Fernando lo notó.
—Contesta.
—Mi madre.
El rostro del rey cambió.
Solo un poco.
Pero Lucía lo vio.
—¿Cómo se llamaba tu madre?
—Isabel.
Nada.
Fernando no reaccionó.
Lucía añadió:
—Isabel de Aranda.
Entonces ocurrió.
El rey soltó las riendas.
Sombra Real levantó la cabeza.
Uno de los guardias miró a Fernando.
Otro llevó la mano a la empuñadura de su espada.
La multitud dejó de respirar.
Lucía sintió que algo iba mal.
—¿Qué pasa?
Fernando la miró como si acabara de ver un fantasma.
—Repite ese nombre.
—Isabel de Aranda.
Un anciano situado entre los consejeros reales dejó caer un bastón al suelo.
El ruido resonó por todo el patio.
—No puede ser…
Fernando giró hacia él.
—¡Silencio!
Lucía miró al anciano.
—¿La conocía?
El hombre abrió la boca.
Pero Fernando gritó:
—¡Cerrad las puertas!
Los soldados reaccionaron inmediatamente.
Las enormes hojas de madera del patio comenzaron a cerrarse.
Lucía retrocedió.
—¿Qué está haciendo?
—Nadie sale.
—Yo no he hecho nada.
—Eso está por verse.
Sombra Real se interpuso ligeramente entre Lucía y el rey.
Fernando lo notó.
Su rostro se endureció.
—Llevaos al caballo.
Dos mozos avanzaron.
Sombra Real relinchó.
Retrocedieron.
—¡He dicho que os lo llevéis!
Los hombres volvieron a intentarlo.
El semental golpeó el suelo con una pata.
Lucía levantó la mano.
—Sombra.
El caballo se calmó inmediatamente.
Todo el mundo lo vio.
Fernando también.
Y aquello fue peor.
Mucho peor.
—Llevad a la muchacha dentro.
Dos guardias se acercaron.
Lucía retrocedió.
—¿Por qué?
—Porque quiero respuestas.
—Yo también.
Fernando la miró.
—Entonces quizá los dos las encontremos.
La condujeron a una sala de piedra situada en la parte más antigua del palacio.
No era una celda.
Pero tampoco parecía un lugar donde una invitada pudiera sentirse cómoda.
Había una mesa larga.
Dos candelabros.
Un tapiz rojo.
Y un único retrato colgado en la pared.
Lucía lo vio inmediatamente.
Una mujer joven.
Cabello oscuro.
Ojos marrones.
Vestido azul.
El corazón de Lucía se detuvo.
—Mamá…
Fernando, que acababa de entrar, cerró la puerta.
—Así que la reconoces.
Lucía se acercó al retrato.
—Es ella.
—No.
—Sí.
—Esa mujer murió hace veintitrés años.
Lucía se volvió.
—Mi madre murió hace seis meses.
Fernando quedó inmóvil.
—Eso es imposible.
—Yo la enterré.
El rey dio un paso hacia ella.
—¿Dónde vivíais?
—En Valdemonte.
—¿Desde cuándo?
—Desde que tengo memoria.
Fernando se pasó una mano por la barba.
—¿Tu madre hablaba de este palacio?
—Nunca.
—¿Del caballo?
Lucía negó.
—Solo me contaba historias.
—¿Qué historias?
—De un caballo negro que pertenecía a un hombre al que llamaba…
Lucía hizo una pausa.
Fernando la miró fijamente.
—Continúa.
—Alfonso.
El rey se quedó blanco.
—No vuelvas a pronunciar ese nombre.
—¿Por qué?
—Porque está muerto.
—Mi madre decía lo mismo.
Fernando se acercó más.
—¿Qué más decía?
Lucía recordó las noches de invierno.
El fuego.
La voz de su madre.
Las historias que parecían cuentos.
—Decía que Alfonso había sido valiente. Que confiaba demasiado en la gente. Y que un día perdió todo por culpa de alguien de su propia sangre.
Fernando apartó la mirada.
Lucía sintió un nudo en el estómago.
—¿Quién era Alfonso?
Silencio.
—Majestad.
Fernando no contestó.
Lucía miró otra vez el retrato.
En la parte inferior había una pequeña placa.
Se acercó.
Quitó el polvo con los dedos.
Las palabras aparecieron.
Isabel de Aranda. Dama de la Casa Real.
Lucía retrocedió.
—Mi madre trabajó aquí.
Fernando cerró los ojos.
—Sí.
—¿Por qué nunca me lo dijo?
—Porque tuvo que huir.
—¿De quién?
El rey abrió los ojos.
—De mi familia.
Lucía sintió un escalofrío.
—No entiendo.
Fernando caminó hasta una ventana estrecha.
—Hace veintitrés años, mi hermano mayor murió.
—¿Alfonso?
El rey se giró.
—El príncipe Alfonso.
Lucía dejó de respirar.
—¿Príncipe?
—Heredero al trono.
Lucía miró el retrato.
—¿Qué tenía que ver mi madre con él?
Fernando no respondió.
La puerta se abrió.
Entró el anciano del bastón.
El mismo que había reaccionado en el patio.
—Majestad, no podemos seguir ocultándolo.
Fernando lo fulminó con la mirada.
—Fuera.
—Ya es tarde.
El anciano miró a Lucía.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Tiene sus ojos.
Fernando apretó los puños.
—Martín.
—Tiene derecho a saberlo.
Lucía sintió que las piernas empezaban a temblarle.
—¿Saber qué?
El anciano se acercó.
—Su madre, Isabel, no era solo una dama de palacio.
Fernando golpeó la mesa.
—¡Basta!
Martín no se detuvo.
—Era la prometida secreta del príncipe Alfonso.
Lucía quedó inmóvil.
El mundo pareció encogerse.
—No.
—Sí.
—Mi madre nunca…
—Porque si hubiera hablado, usted no habría sobrevivido.
Fernando caminó hacia Martín.
—Te ordeno que calles.
—Durante veintitrés años hemos callado.
El anciano levantó la voz.
—¿Y para qué? ¿Para que el pasado vuelva montado sobre el mismo caballo?
Lucía miró al rey.
—¿Qué significa eso?
Fernando no contestó.
Martín sí.
—Sombra Real pertenecía a Alfonso.
Lucía abrió mucho los ojos.
—Pero el rey dijo que era suyo.
—Ahora lo es.
Martín suspiró.
—Pero Alfonso lo crió desde que era un potro.
Lucía recordó a Sombra apoyando el hocico en su hombro.
—¿Entonces me reconoce por mi madre?
El anciano negó lentamente.
—No.
Lucía sintió miedo por primera vez.
—¿Entonces por qué?
Martín la miró directamente.
—Porque usted se parece a su padre.
La habitación quedó completamente en silencio.
Lucía no pudo respirar.
—No.
Fernando dio un paso hacia ella.
—No escuches más.
Pero ya era demasiado tarde.
—¿Alfonso era mi padre?
Martín bajó la cabeza.
—Sí.
Lucía se apoyó en la mesa.
Todo lo que conocía acababa de romperse.
—Mi madre me dijo que mi padre murió antes de que yo naciera.
—No le mintió.
—Entonces…
Lucía miró a Fernando.
—Si Alfonso era el heredero…
Nadie habló.
Lucía entendió sola.
—Yo soy su hija.
Fernando cerró los ojos.
Martín asintió.
—La única hija conocida.
Lucía miró la corona sobre la cabeza de Fernando.
—Entonces usted…
El rey abrió los ojos.
—No termines esa frase.
Lucía retrocedió.
—Usted heredó el trono después de que mi padre muriera.
—Sí.
—Y si yo hubiera aparecido…
Fernando no respondió.
La respuesta estaba en su silencio.
Lucía sintió que el miedo se convertía en rabia.
—¿Mi padre murió realmente en un accidente?
Martín miró al rey.
Fernando habló primero.
—Sí.
El anciano negó lentamente.
Lucía lo vio.
—No.
Fernando giró bruscamente.
—Martín.
—No fue un accidente.
Lucía apretó las manos.
—¿Quién lo mató?
El anciano abrió la boca.
Entonces una flecha atravesó la ventana.
Se clavó en su pecho.
Lucía gritó.
Martín cayó al suelo.
Fernando sacó una espada.
—¡Guardias!
Otra flecha golpeó la pared.
El rey agarró a Lucía y la empujó detrás de la mesa.
—¡Agáchate!
—¡Martín!
Lucía intentó acercarse.
Fernando la sujetó.
—¡No!
Pasos.
Gritos.
Metal chocando en el pasillo.
Alguien estaba atacando el palacio.
Martín seguía consciente.
Apenas.
Lucía se arrastró hasta él.
—¿Quién mató a mi padre?
El anciano tosió.
Sangre apareció en sus labios.
—No confíes…
—¿En quién?
Martín miró hacia Fernando.
Lucía siguió su mirada.
El rey palideció.
—Martín, no.
El anciano agarró la mano de Lucía.
—No confíes… en la corona.
Su brazo cayó.
Lucía quedó inmóvil.
Fernando se acercó.
—Escúchame.
Ella retrocedió.
—¿Usted mató a mi padre?
—No.
—¿Entonces por qué tenía miedo de que yo apareciera?
—Porque tu existencia puede provocar una guerra.
—Eso no responde a mi pregunta.
Los golpes en la puerta se hicieron más fuertes.
Fernando miró hacia ella.
—No tenemos tiempo.
—Yo sí.
—Lucía.
—¿Mató a Alfonso?
El rey la miró.
Durante un segundo pareció a punto de hablar.
Entonces la puerta explotó hacia dentro.
Tres hombres enmascarados entraron.
Fernando levantó la espada.
Lucía retrocedió.
Pero antes de que los atacantes pudieran avanzar, un relincho ensordecedor atravesó el pasillo.
Sombra Real irrumpió en la sala.
Había roto las riendas.
El caballo negro golpeó a uno de los atacantes y se interpuso delante de Lucía.
Fernando lo miró con incredulidad.
—Sombra…
Lucía agarró la crin del caballo.
Y entonces vio algo bajo la ornamentación dorada de su cuello.
Una pequeña pieza metálica.
La había visto miles de veces sin saber qué era.
Ahora, desde cerca, distinguió un símbolo.
El mismo símbolo que llevaba el anillo de su madre antes de morir.
Lucía lo tocó.
Se abrió un pequeño compartimento oculto.
Dentro había un trozo de pergamino doblado.
Fernando lo vio.
Su rostro cambió por completo.
—No lo abras.
Lucía lo miró.
—¿Por qué?
—Porque no sabes lo que contiene.
Ella desplegó el papel.
Solo había una frase escrita.
Si mi hija regresa algún día, que sepa que Fernando no fue quien me traicionó.
Lucía levantó lentamente la mirada.
El rey parecía tan sorprendido como ella.
Debajo había otra línea.
Una línea que hizo que ambos dejaran de respirar.
El hombre que ordenó mi muerte sigue sentado a la derecha del trono.
Lucía miró a Fernando.
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Él miró hacia la puerta.
Y por primera vez, los dos comprendieron que el verdadero enemigo llevaba veintitrés años viviendo dentro del palacio.
